CHICOS ÍNDIGO

Mashup fotográfico

2012-01-29T22:25:00.000-03:00

Festival Salida al Mar 2011

2012-01-28T01:03:00.001-03:00

Turner. Juliet and her nurse.

2012-01-27T17:54:00.002-03:00

2012. El secreto de las chinas.

2011-12-31T15:22:00.001-03:00

Tim Hecker. The Piano Drop (del álbum RAVEDEATH, 1972).

2011-12-27T23:19:00.001-03:00

Alice Munro Demos. Fear Of Men.

2011-12-21T15:42:00.001-03:00

Alice Munro Demos by FEAR OF MEN

Hanna Schygulla Demos. Fear of men.

2011-12-21T15:38:00.003-03:00

Hanna Schygulla Demos by FEAR OF MEN

Laura Wittner & Dylan Thomas

2011-12-21T13:36:00.007-03:00

Cómo hacer cosas con palabras

El zeide Aarón, en sus últimos años,
me compró el María Moliner,
el Simon & Schuster’s y el Garzanti,
y en el cauce ídish del porteño
con un beso y un abrazo, sentenció:
“No te entregues tan fácil”.
Do not go gently. Rabia y risa, y después,
cartas vía aérea con su letra trabajosa.
Y a la vuelta, almuerzos sencillitos
en el silencio austero de su departamento.
Se murió, claro. Yo ahora hago buen uso
de las palabras que se ocupó de conseguirme.

El zeide Leo, a mis ojos,
vivió entre pajaritos enjaulados
y máquinas de coser.
No me habló: pero puso mi nombre
en hilo rojo de bordar, en gran cursiva
en una bolsa de tela azul marino
que se ocupó de fabricar.
Él se murió; yo seguí usando
la bolsa unos dos años más.
El zeide Leo, entonces, dice Laura.

La bobe Elena: “Tu papá está grave.
Esa verruga es venenosa.
Es un secreto entre nosotras.
No lo fastidies”. ¡Mentira!
Cantó, jugamos,
me mostró qué tiene de importante
la forma en que la luz decide
atravesar cada grupo de hojas
en hileras de árboles,
me convirtió al chocolate de taza
y me mintió.

La Baba Etia. ¿Qué palabras...?
¿Cómo armamos tanta cosa en siete años?
¿En qué tonos y voces?
Cruce fugaz, pero fulminante.
Sólo puedo citar: “No aguanto más.
Nunca voy a salir de este hospital”.
Yo huí por un pasillo blanco
oníricamente interminable.

De Balbuceos en una misma dirección. Ediciones Gog y Magog. 2001.

Laura en el CCEBA

Bonus track

DO NOT GO GENTLE INTO THAT GOOD NIGHT. Dylan Thomas

do not go gentle into that good night,
old age should burn and rave at close of day;
rage, rage against the dying of the light.

though wise men at their end know dark is right,
because their words had forked no lightning they
do not go gentle into that good night.

good men, the last wave by, crying how bright
their frail deeds might have danced in a green bay,
rage, rage against the dying of the light.

wild men who caught and sang the sun in flight,
and learn, too late, they grieved it on its way,
do not go gentle into that good night.

grave men, near death, who see with blinding sight
blind eyes could blaze like meteors and be gay,
rage, rage against the dying of the light.

and you, my father, there on the sad height,
curse, bless me now with your fierce tears, I pray.
do not go gentle into that good night.
rage, rage against the dying of the light.

*

NO ENTRES DÓCILMENTE EN ESA NOCHE QUIETA

No entres dócilmente en esa noche quieta.
La vejez debería delirar y arder cuando se cierra el día;
Rabia, rabia, contra la agonía de la luz.

Aunque los sabios al morir entiendan que la tiniebla es justa,
porque sus palabras no ensartaron relámpagos
no entran dócilmente en esa noche quieta.

Los buenos, que tras la última inquietud lloran por ese brillo
con que sus actos frágiles pudieron danzar en una bahía verde
rabian, rabian contra la agonía de la luz.

Los locos que atraparon y cantaron al sol en su carrera
y aprenden, ya muy tarde, que llenaron de pena su camino
no entran dócilmente en esa noche quieta.

Los solemnes, cercanos a la muerte,
que ven con mirada deslumbrante
cuánto los ojos ciegos pudieron alegrarse
y arder como meteoros
rabian, rabian contra la agonía de la luz.

Y tú mi padre, allí, en tu triste apogeo
maldice, bendice, que yo ahora imploro
con la vehemencia de tus lágrimas.
No entres dócilmente en esa noche quieta.
Rabia, rabia, contra la agonía de la luz.

Trad. Elizabeth Azcona Cranwell, Dylan Thomas, poemas completos. Ediciones Corrregidor, Buenos Aires, 1974

La rosa. Mark Strand.

2011-12-13T17:51:00.003-03:00

The sorrows of the rose were mounting up.

Twisted in a field of weeds, the helpless rose

felt the breeze of paradise just once, then died.

The children cried, "Oh rose, come back".

We love you, rose". Then someone said that soon

they´d have another rose. "Come, my darlings,

down to the pond, lean over the edge, and look

at yourselves looking up. Now you do see it,

its petals open, rising to the surface, turning into you?"

"Oh no," they said. "We are what we are -nothing else".

How perfect. How ancient. How past repair.

Las penas de la rosa crecían cada vez más.
Retorcida en un campo de malezas, la rosa desamparada
sintió una sola vez la brisa del paraíso, y se murió.
Los chicos exclamaron: “Dale, rosa, volvé,
que te queremos, rosa”. Luego alguien les explicó que pronto
tendrían otra rosa: “Queridos míos, vamos
al estanque; inclínense en la orilla y contemplen
sus propias caras que los observan. ¿No la ven ahí ahora,
cómo abre los pétalos, sube a la superficie y se transforma en ustedes?”.
“¡Ay, no!”, dijeron ellos. “Nosotros somos lo que somos. Nada más”.

Qué perfecto. Qué antiguo. Qué irreparable.

Extraído del libro Me va a encantar el siglo XXI. Mark Strand. Ediciones Gog y Magog. 2011. Traducción de Ezequiel Zaidenwerg.

Punctum

2011-11-27T00:11:00.000-03:00

Flaubert

2011-11-15T19:21:00.002-03:00

Pájaros

2011-11-12T04:32:00.000-03:00

Murmuration from Sophie Windsor Clive on Vimeo.

Eero Saarinen

2011-11-06T05:17:00.003-03:00

In a sentimental mix mood

2011-10-22T14:26:00.001-03:00

Danceteria

2011-10-22T02:10:00.001-03:00

Sutil mix.

2011-10-21T17:18:00.001-03:00

Canción sin gansos. Óscar de Pablo.

2011-09-11T22:59:00.006-03:00

Blanca como un cuchillo en el pan negro, blanca como un cuchillo, la
cuidadora de gansos
heredó, en vez de gansos, un léxico semítico
para entonar apenas cancioncitas tontas
y dulces como gansos; pero no supo hacerlo, la
pobrecita muchacha, la
cuidadora de gansos.

Y en lugar de canciones plácidas como gansos, la
cuidadora de gansos
armó con ese blando diccionario heredado, dulce como un cuchillo sin apenas
saberlo, una sangrienta saga siderúrgica, plural como tonante retahíla de
pasos, como un tambor de estaño desbordando la acera, o una
ensordecedora cabalgata
de multitud y dientes: pobrecita, blanca como un cuchillo en el pan negro, la
cuidadora de gansos.

Al oír el estruendo
de pasos, los soldados
acudieron corriendo a la muchacha, la
cuidadora de gansos
y al ver que no había gansos la tomaron
por un imperio hostil. Aspiraba a dormirse
como una almohada blanca, la
cuidadora de gansos, blanca como un cuchillo desnudo en el pan negro, pero la
confundieron los sensibles
oídos militares
con una renegrida división de obuses.

Y entraron en su cuerpo diminuto
como en la capital de un imperio enemigo: Bruja. Bruja y puta judía, negra como
un cuchillo
que untara en el pan negro una lengua de nata. Le rompieron los pómulos, las
calles. Bruja. Negra puta judía. Derrumbaron sus viejas sinagogas
y sus pobres caderas, sus rodillas de leche diminuta, de
cuidadora de gansos, negra negra, y desgarraron pechos y pendones. De su
cuerpo menudo
de mujer, no quedó piedra viva sobre piedra.

Como no tenía gansos, la
cuidadora de gansos
no pudo esparcir plumas. Concentraron en ella el vuelo de las piedras
y ella no tuvo plumas, piedra piedra. Quería ser una almohada blanca como un
cuchillo, y difundir su muerte, dulcemente, con el viento de Europa. Pero no
tenía plumas, porque no tenía gansos, la
cuidadora de gansos. Para sus ratos libres, la
cuidadora de gansos
tenía un jardín de rosas, la
cuidadora de gansos
y Europa quedó sucia, pobrecita, y blanca con sus pétalos.

Milagros

2011-09-04T20:59:00.000-03:00

Roberto Appratto

2011-09-04T15:05:00.001-03:00

Esos momentos en los cuales no vacilo,
cuando la noche, en pleno descenso,
abre un espacio en el aire
delante de mí. Los sonidos
En presente puro,
disponibles.
Llego y me instalo para pedir un café:
no vacilo. Éste es el arte
de mantenerse solo,
como sobre una cuerda en su máximo
estado de tensión. Mientras tanto
miro al vacío y silbo: la melodía, breve,
intempestiva,
proyecta el cuerpo hacia fuera;
el sentimiento canta para mí,
estoy bien. El dominio sobre el lugar
es el dominio sobre el tiempo,
de un modo que el mozo parece comprender
sin esfuerzo. Si un aire de legítima tristeza
corta mi respiración un instante,
no es nada: la presión que la realidad ejerce sobre nosotros
es siempre variable, y es esto
lo que tengo para dar esta noche; éste
es el presente que un segundo café
retiene junto a mí,
más denso y mas iluminado.

*

De Levemente ondulado

The smashing machine

2011-09-01T14:16:00.004-03:00

Ah el martirio / rosa de nunca / tener hijos a /

quienes llamar / Rocamadour Abel Luke Skywalker.

Ricardo Domeneck

Nektarios, el más alto de los luchadores,
baila el vals como una gacela
con su compañero Thorsten,
el de nariz plana y guantes brillantes.

La música afloja los cuerpos magullados
y provoca las primeras risas;
aunque la mirada atenta de Ulf les avisa
que el recreo está por terminar.

El último compás, el punto ciego
de sudor y caras incrédulas,
es el inicio de la charla técnica.

El entrenador esboza una teoría del miedo
y sorpresivamente les cuenta
su período miserable en la Selva Negra.

Tal como hizo Luke Skywalker
en la Guerra de las galaxias,
Ulf debió luchar contra su padre.

No perdió su mano derecha,
ni su espada láser
ni siquiera cayó por el pozo de ventilación
de Ciudad Nube;
pero recibió del padre algo más duradero:
su brutalidad simétrica, el roce ominoso
del sexo.

El silencio en el gimnasio es absoluto.
Nektarios y Thorsten saben
que lo que acaban de escuchar
contribuirá a su fortaleza.
Será el combustible necesario
para ganar las peleas del fin de semana.

Un grito inhumano
sale de la garganta de Ulf,
para luego retomar la charla
como si nada hubiera ocurrido.

Les menciona a un famoso filósofo,
y repite -como el estoico-
que toda la filosofía se basa
en dos palabras:
sustentarse y abstenerse.

Alejandro Mendez

Ah the pink / martyrdom of never / having sons /

to christen / Rocamadour Abel Luke Skywalker.

Ricardo Domeneck

Nektarios, the tallest of fighters,
waltzes like a gazelle
with his partner Thorsten,
he of the flat nose and shiny gloves.

Music loosens the bruised bodies
and provokes the first laughs,
although Ulf’s watchful gaze warns them
that the break’s about to end.

The last steps, the blind spot
of sweat and incredulous faces
are the beginning of the technical lecture.

The coach outlines a theory of fear
and unexpectedly tells them
about his miserable time in the Black Forest.

Like Luke Skywalker
in Star Wars,
Ulf had to fight against his father.

He didn’t lose his right hand
or his laser sword,
he didn’t even fall down the air shaft
in Cloud City –
but he received from his father something more lasting:
his symmetric brutality, the ominous rubbing
of sex.

Silence in the gym is absolute.
Nektarios and Thorsten know
that what they have just heard
will add to their strength.
It will be the fuel necessary
for winning the weekend’s fights.

An unnatural cry
issues from the throat of Ulf,
who then resumes his lecture
as if nothing had happened.

He mentions a famous philosopher,
and repeats –like the Stoic–
that all of philosophy is based
on two words:
enduring and abstaining.

Traducción de Laura Chalar

The Journal. #33

Jorge Teillier

2011-08-07T23:20:00.003-03:00

Desde la Posada "La taberna de los ciegos".

Hermano de la Costa, buen viento y mejores cervezas,
alégrome que te halles sano y salvo y en buena
compañía (tu novia), escuchando los poemas de Li Tai
Po, el de los ojos de nogal, en el arroyo de los viejos
cocodrilos. Yo sigo amarrado a estas galeras infernales, a
la extendida creencia que un poeta debe estar siempre al
borde del abismo. Pero no debemos preocuparnos, "A
cada derrumbe de las pruebas una salva por el
porvenir". Tal vez al mediodía pase por los bares
conocidos a brindar por nuestras almas y por "los que
quieren el cofre de aquel muerto".
Si no hay dinero, dios o las hadas proveerán. Escríbeme
antes que seamos leyendas o nos pongamos azules como
exterminados retratos.

*

La isla del tesoro (1982).

El osario de los inocentes. Jorge Teillier.

2011-08-05T13:43:00.000-03:00

"Estoy lleno de adoración por San Juan porque era vagabundo y decía palabras incoherentes."

Marcel Schwob, "Relato del Goliardo"

Un día seremos leyenda en cualquier lugar
donde los aserraderos sean carozos del bosque,
donde los rieles mohosos del sueño nos llevan a vencer
las rompeolas del silencio,
donde haya muros en ruinas para borrar la palabra
"desamparo" escrita por el Guitarrero vestido de
Abejas,
en cualquier provincia de savia y picaflores
donde nuestros antepasados se conocieron bebiendo el
vino de las cavernas o desafiándose al tejo,
o donde hayan pasado "pequeños peregrinos blancos
con bordones de avellanos y álamos",
donde las capillas de las monjas no pueden dejar de
ofrecer sus mejillas matinales al sol,
o donde escucharemos en casa del Alcalde "María tenía
un corderito" devanándose de la orquídea del
gramófono traído al pueblo por el tendero vasco.

"Germán Arestizábal pide que rezen por él", de Jorge Teillier

2011-08-02T12:56:00.000-03:00

Cumpliendo su deseo
Rezo por él
A un Dios Desconocido
Que lleve siempre
El perramus blanco
Heredado de su padre
Que nadie le mesa su barba pelirroja
Y que se persigue todas las mañanas
Antes de pedir
–Como le correspondería—
Un Tom Collins o un Bloody Mary
Esperando a Bacall
Viuda de San Boggie
Que llegará a Chiloé en el Holandés Volador
cantando “Corazón de Escarcha”
Guiados por el viejo tripulante Cárdenas
Estoy aquí Germán
Soy un modesto sobreviviente
Cuyo último deseo es que alguien rece
por nosotros
Porque aunque nadie lo crea
Tuvimos una madre piadosa
que no quería que jugáramos a las chapitas
en el cementerio.

HOTEL NUBE (1996)

Jorge Teillier, o los nombres del paraíso perdido.

2011-07-31T17:35:00.006-03:00

Bajo el cielo nacido tras la lluvia

Bajo el cielo nacido tras la lluvia
escucho un leve deslizarse de remos en el agua,
mientras pienso que la felicidad
no es sino un leve deslizarse de remos en el agua.
O quizás no sea sino la luz de un pequeño barco,
esa luz que aparece y desaparece
en el oscuro oleaje de los años
lentos como una cena tras un entierro.

O la luz de una casa hallada tras la colina
cuando ya creíamos que no quedaba sino andar y andar.

O el espacio del silencio
entre mi voz y la voz de alguien
revelándome el verdadero nombre de las cosas
con sólo nombrarlas: "álamos", "tejados".
La distancia entre el tintineo del cencerro
en el cuello de la oveja al amanecer
y el ruido de una puerta cerrándose tras una fiesta.
El espacio entre el grito del ave herida en el pantano,
y las alas plegadas de una mariposa
sobre la cumbre de la loma barrida por el viento.

Eso fue la felicidad:
dibujar en la escarcha figuras sin sentido
sabiendo que no durarían nada,
cortar una rama de pino
para escribir un instante nuestro nombre en la tierra húmeda,
atrapar una plumilla de cardo
para detener la huida de toda una estación.

Así era la felicidad:
breve como el sueño del aromo derribado,
o el baile de la solterona loca frente al espejo roto.

Pero no importa que los días felices sean breves
como el viaje de la estrella desprendida del cielo,
pues siempre podremos reunir sus recuerdos,
así como el niño castigado en el patio
encuentra guijarros para formar brillantes ejércitos.
Pues siempre podremos estar en un día que no es ayer ni mañana,
mirando el cielo nacido tras la lluvia
y escuchando a lo lejos
un leve deslizarse de remos en el agua.

La versión original es de LOS TRENES DE LA NOCHE Y OTROS POEMAS, de 1961. Esta versión definitiva fue publicada en HOTEL NUBE.

*

Un desconocido silba en el bosque

Un desconocido silba en el bosque.
Los patios se llenan de niebla.
El padre lee un cuento de hadas
y el hermano muerto escucha tras la puerta.

Se apaga en la ventana
la bujía que nos señalaba el camino.
No hallábamos la hora de volver a casa,
pero nos detenemos sin saber dónde ir
cuando un desconocido silba en el bosque.

Detrás de nuestros párpados surge el invierno
trayendo una nieve que no es de este mundo
y que borra nuestras huellas y las huellas del sol
cuando un desconocido silba en el bosque.

Debíamos decir que ya no nos esperen,
pero hemos cambiado de lenguaje
y nadie podrá comprender a los que oímos
a un desconocido silbar en el bosque.

POEMAS DEL PAÍS DE NUNCA JAMÁS (1963)

*

Antes del desorden

Yo caminaba por la Avenida Macul. ¿Qué edad tenía?
¿Veintidós, veintitrés años?
Sobre los plátanos orientales
El sol otoñal
Se deshacía como el vitreaux de una iglesia abandonada.

Yo no buscaba ningún recuerdo
Pero vi brillar ante mí los soles de tu ausencia.

Yo me sentaba en la terraza de Los Cisnes frente a una cerveza
Un pobre carrusel de fiesta de pueblo giraba en mi mente
Y me impedía leer el diario de la tarde
y hacer el pronóstico de las carreras
Un amor que yo aún desconocía se me reveló en una pequeña
nube rojiza
Aunque sólo me esperaba el silencio de la pensión donde
debía regresar
Acompañado por una lámpara que yo creía era el faro de todos
los encuentros
Y un espejo que reflejaba sólo moradas irreales
Y un futuro donde ella me esperaba junto a una muchacha
nacida junto a dos peces divergentes.

EL MOLINO Y LA HIGUERA (1993).

*

Carta a un cura rural

(Paráfrasis de René-Guy Cadou)

Querido amigo, sin duda está usted en un pueblo
encerrado por los barrotes de la lluvia
invitando a cenar a inquietantes personajes
como Apollinaire, Cendrars o Braulio Arenas.

El jardín parroquial no ha perdido su encanto
ni el huerto su frescor.
Siempre se huele a retamos,
siempre se oye el silbido de un tren.

Mientras yo le escribo
creo que usted mira la casa del ahorcado
y sus viejos libros reposan
hasta que lleguen a leerlos sus vecinos.

(Dios mío, déjame admirar a este cura rural
él sabe más que yo de los misterios que nos acompañan
y lo que escribe en verso en su blanca habitación
no es sino un susurro tuyo que yo amaría recoger)

Querido amigo, permítame pues que me una
al huérfano, al caballo golpeado, a sus abejas
y que me sea posible oír sus cantos
en el momento justo del Juicio Final.

EN EL MUNDO CORAZÓN DEL BOSQUE (1997)

*

He dormido donde un amigo

He dormido donde un amigo hasta las siete de la tarde
Ahora sé que el Diazepam es lo mismo que el Valium 10
Los gallos cantan a cualquier hora
Salgo al patio
Hay cinco gatos vagos cuyos nombres no conozco
Pero me saludan como a un viejo colega.
Llega mi amigo. Salimos a beber Santa Emiliana a la calle
Capitán Ávalos
Somos los últimos en salir del boliche
Y tal vez mañana los primeros en llegar.

Hace años no me despertaban los gallos a esta hora
Estoy en un lugar donde se lee: “The Ring”
Los libros de Rubén Azócar y “La Balada del Café Triste”.

No sé por qué tengo una ceja rota
¿Escribiré una nueva carta al Suicida?
¿Viajaré al Deep South a mirar los últimos trenes a vapor?
¿Comeré kuchen de manzana en donde aún se creen alemanes?
¿Leeré versos a quienes sólo escuchan a Julio Iglesias?

Con una chaqueta de terciopelo
Que alguien que creía amarme me regaló en Madrid
Y una horrenda corbata obsequio del poeta Cameron
Veo morir el atardecer en la Gran Avenida
“Muerte no te enorgullezcas”.
Qué importa terminar como Stan Laurel
Haré cuenta que fui actor de una mala película
Cuyo guión no dejé redactar a nadie más.

EN EL MUDO CORAZÓN DEL BOSQUE (1997).

*

Viaje

Se apagan unos tras otros los fuegos del hogar
El viento
Empuja grises polvaredas
Sobre abandonados senderos
Se oyen
Voces rugosas de árboles
Pero quedan los ojos vigilantes de rocío
Que esperan incorporarse a la mañana
Traída por vertientes de labios entreabiertos.

Cuando los pasos de los caminantes me despiertan
Dejo atrás todas las fiestas
Todas las calles donde he perdido el tiempo
Aún confundido por el eco
De palabras sin objeto
Y espero descubrir los astros escondidos
Que brillarán en la eternidad de un día.

EN EL MUNDO CORAZÓN DEL BOSQUE (1997)

*

Nostalgia de la tierra

Un día diremos: “Era el tiempo del sol
acuérdense, él va a aclarar la menor ramilla
tanto a la anciana como a la joven asombrada,
él sabía dar su color a cada objeto en que se posaba,
él seguía el galope del caballo y se detenía con él.
Era el tiempo inolvidable en el que estábamos en la Tierra,
cuando cualquier cosa hacía ruido al caer,
nosotros mirábamos por todas partes con nuestros sabios ojos,
nuestros oídos entendían todos los matices del aire,
sabíamos de lejos cuando venían los pasos de los amigos,
podíamos tomar lo mismo una flor que un guijarro del río
era el tiempo en que no podíamos atrapar el humo,
que es todo lo que nuestras manos pueden atrapar ahora".

EN EL MUDO CORAZÓN DEL BOSQUE (1997)

*

Cuando en la tarde aparezco en los espejos

Cuando en la tarde aparezco en los espejos
Cuando yo y la tarde queríamos unirnos
Tristemente nos despedimos
Tristemente nos hablamos en el espejo que disuelve
las imágenes
Quién soy entonces
Quizás por un momento
De verdad soy yo que me encuentro

Quién soy yo sino nadie
Alguien que quisiera pasarse los días y los días
Como un solo domingo
Mirando los últimos reflejos del sol en los vidrios
Mirando a un anciano que da de comer a las palomas
Y a los evangélicos que predican el fin del mundo

Cuando en la tarde no soy nadie
Entonces las cosas me reconocen
Soy de nuevo pequeño
Soy quien debiera ser
Y la niebla borra la cara de los relojes
en los campanarios.

EN EL MUDO CORAZÓN DEL BOSQUE (1997)

Luz

2011-07-28T00:28:00.000-03:00

2011-07-27T15:11:00.000-03:00

Amy Winehouse - Love is a Losing Game

2011-07-23T21:57:00.001-03:00

Lucian Freud

2011-07-21T21:45:00.000-03:00

Punctum

2011-07-20T21:37:00.002-03:00

X + Y: Una oda. | Ricardo Domeneck

2011-07-05T13:48:00.003-03:00

An refert, ubi et in qua arrigas?
Suetonio

Si hubiera nacido
mujer, ya habría dado
a luz siete
hijos de nueve
hombres distintos.
Ahora, vivo entretenido
con las teorías
que explican mi gusto
por olores específicos,
cierta distribución de pelos
en las piernas ajenas,
los cabellos en la nuca
y en el pecho
sin senos, aunque aprecie
ciertas glándulas mamarias
de chicos y muchachos
con aquella dosis
saludabilísima
a mis ojos de hipertrofia.
Medito sobre las conjeturas
de terapeutas,
los relatos de una Persona
partida, Edipo desnutrido,
sin modelo
en la infancia de un legendario
Layo
ejemplar, lanzándome
a una supuesta
búsqueda entre amantes
por mí mismo.
Intenté, sin el menor
éxito,
durante días inducirme la erección
frente al espejo.
Llegué a la conclusión de que mi ego
no es tan eréctil.
Oí atentamente
la fórmula
sobre el padre ausente y la madre
dominante creando
reinas de bastos, espadas y copas
laxas y locas,
pero, a pesar de mi historial
de progenitora histérica
y procreador estoico,
mis hermanos
con sus prepucios tan precipitados
frente a un clítoris
echan a perder la estadística.
Leí todos los reportajes
sobre la posible queerness
en la boutique del código
genético, esa kermese
de las afinidades seducidas,
y me reí con el amigo
que cierta vez, en broma,
me llamó dispositivo
biológico
de una Naturaleza estresada,
medicando el hipercrecimiento
poblacional. No voy a mentir diciendo
que no temo y tiemblo
con el peligro del infierno.
Llegué, sin embargo, a la conclusión
de que mi viaje
sólo de ida
al Hades
no se debe
únicamente a la inclinación
algo obcecada
de mi genitalia
hacia el carácter heterogéneo
de sus gametos.
Si hubiera
nacido hembra,
ya habría dado a luz once
cachorros de trece
machos diferentes,
y, como puta,
asegura
el Vaticano (e incluso Hollywood),
no se conoce ascensión,
solamente caída.
Por lo tanto, poeta, pederasta y puta,
sigo con mis ojos por la calle
a cada portador
de esa combinación gloriosa
de cromosomas
X e Y,
se llamen Chris o Absalom,
con sus espaciadas proporciones
entre los agujeros
del cráneo, la línea que se forma
entre orejas y hombros,
las alas de sus omóplatos
y la cofia de los rotadores,
las simetrías volubilísimas
entre las extremidades
excitantes y excitables
como nariz, pene y dedos,
la cantidad de pelos
entre el ombligo
y el nido púbico,
el formato de los dientes
y su reflejo
en diámetro
en los pies y sus uñas.
Si caminan como comen,
si bostezan como ríen,
si beben como tosen,
si cogen como bailan.
La absoluta falta de misterio
de algunos de ellos, incapaces
del famoso disimulo
de ciertos personajes literarios
del siglo XIX.
En ellos, es oblicua
solamente la ocasional
erección inconveniente.
Me sonrojan
estas confesiones,
pero cedería ciertos derechos políticos
por algunas de esas crestas ilíacas
ya presenciadas en playas, al sol,
y cambiaría una ida a las urnas
este invierno por esta u otra nuca.
Y fijate como el planeta
insiste en la demostración empírica
de esa abundancia de músculos
y sus reflejos
cremastéricos:
en este exacto momento,
mientras escribo este textículo,
entra al café, en pleno Berlimbo,
uno de estos ejemplares de muchacho
desarreglado, zurdo,
con la gorra cubriéndole la mitad de la cara,
prototipaje de barba
y bigotes, pantalones
que me catapultan a fantasías
con skateboards como props,
cejas cual caterpillars
sitiando los ojos con promesas
de delicias y desfachateces épicas.
Sus zapatillas son beige;
al sacarse al suéter, se ve
su escala de Tanner.
Su Calvin Klein.
Beige me quedo yo, adivinando qué piel
cubre sus rodillas, sus talones.
Sueño el sexo biónico y homérico,
algo entre Aquiles y Patroclo,
interpretados en nuestro mundo
por Brad Pitt y Garrett Hedlund,
potros chúcaros como búfalos
o bárbaros.
Y este mundo está llenísimo
de esas distracciones casi sádicas
para mi masoquismo
voluntarioso en vicio,
que impiden que componga
mi Divina Commedia,
mi Paradise Lost.
Perdone, Sr. Canon,
mi tosca y parca
contribución lírica a la zafra
de sus contemporáneos,
pero no me catalogue
entre las farsas, sátiras.
Pues no es, consiento, culpa
de las masificaciones capitalistas
mi attention span
poco renacentista,
sino de esta explosión de cántaros
plenos de testosterona púber
yendo y viniendo en los espacios públicos.
Cuando pasan, bocados deliciosos,
finger food en arrogancia
cocky y garbosa, murmuro
en la cavidad hueca
de la boca:
"Deberían estar prohibidos
sus exageros de belleza".
Mi final será en estos bares
de Berlimbo,
atiborrándome de café negro
y esperando sus ocasiones
para escribir poemas
que los celebren, actores
principales de este largo porno
en que me vi concebido, creado
y expelido, coayudante
contento y doblado.
Les agradezco la oportunidad
de hacer del adverbio "sí"
una interjección obscena.
A los demás, les juro que no se trata
de encomio, jactancia ni de loa.
Si yo quisiera hacer apología,
diría a lo mejor
que hay más elegancia
en "Sé mi erómeno
y yo seré tu erastés"
que en, al pescuezo,
"Mí Tarzán, tú Jane".
No busco nuevos adeptos
que me hagan competencia.
Boys will be boys,
hay quien diga, y claro
que no espero
de cada chico
que sea Mozart
o Beuys.
Habrá momentos de caza
y rendición felices, las pocas
veces con suerte
en que seremos camareros
de un chico pasolínico,
con el que se podrá, al fin,
hacer el cama-supra, sesenta-y-nueve
y entonces discutir en el post-coito
otros conceptos con guiones
al son de Cocteau Twins,
hacer una lista de las guitarras de 1969,
nuestro horror por Riefenstahl,
la obsesión por Fassbinder,
y ojalá sentir en medio de tal
loa una nueva erección
perforando
las telas entre los dobleces
del edredón
mientras leemos poemas de Catulo,
de Cavafis.
Cuando lleguen los bárbaros,
me encontrarán en la cama;
que vengan, sin embargo, armados,
pues he de estar acompañado,
y en ristre nuestras lanzas.

*

Ricardo Domeneck, en traducción de Aníbal Cristobo

La función oblicua

2011-05-29T16:45:00.002-03:00

Un día de verano de 1968,
frente a una cámara de televisión,
el arquitecto explica el punto de vista
opuesto a la verticalidad,
y a los rascacielos de Nueva York.

«En el plano inclinado
no hay otra cosa más que suelo.
La estructura está en todas partes.
La función oblicua es una revolución coreográfica»,
dice pausadamente.

En medio del reportaje se desvía del tema,
para evocar al pintor, yudoca y rosacruz
que grabó las huellas de la lluvia
en un lienzo especialmente preparado,
atado al techo del auto, a 110 km/h.

El mismo que depositó la fórmula,
en el Instituto de la Propiedad Industrial,
para patentar un color con su propio nombre:
azul Klein.

El que dejó en el Monasterio
de Santa Rita de Cascia,
patrona de los imposibles,
una curiosa caja de plexiglás
pintada de rosa, azul y dorado,
acompañada de una inscripción:

«Te ruego que intercedas por mí,
ante Dios padre todopoderoso
para que me conceda la gracia
de habitar en mis obras.
Que todo lo que provenga de mí
sea bello».

También propuso que las paredes
sean sustituidas por corrientes de aire,
y que se compren espacios vacíos
a cambio de algunas monedas de oro.

*

Inédito, perteneciente a Cosmorama.

Poema de Medley, traducido al inglés.

2011-05-22T23:35:00.004-03:00

“Hannelore Kohl, 68 years old, the wife of the ex-chancellor of Germany Helmut Kohl, committed suicide and was found yesterday in the apartment in which she lived in Ludwigshafen (in the west of Germany). Hannelore was sick due to an allergy she had to light, which only permitted her to leave at night. Due to her unfortunate state of health, she decided to voluntarily end her own life”, an announcement from Kohl's office stated. The couple had just celebrated their 41st anniversary.

The poems of Hannelore Kohl

I

Sleepwalking I stumble
over the doormat,
gnawed by the
Afghan
-a gift from Chirac-

outside the shouts
become deceivingly
mixed up with
the strict fragrance
of the vegetable stew
prepared by Clara,
born in the Black Forest,
“La Selva Negra”
as she likes to say
to my small bilingual
grandson.

“We have built a wall around
the house for you
Hannelore”
She repeats it to me
like that
everyday
the good in Helmut,
eaten away by the
high flown politics
of Europe and
their palatial schemes.

I wander through the
house
hassled by the
light,
or rather,
by the leaks.

The light is unpredictable,
seeping through everywhere.

Yesterday we had to
cover up the first aid cupboard
there was a small
crack
through which the
Ludwigshafen sun seeped through
a summer sun
direct and fatal
such as my
herr doktor
usually tells me.

II

Figurehead
and black glasses.

Lethal puzzle
spreads the litany
of the light's
stabbing pain.

Taking refuge in the
anti-missile shelter,
I remember past wars
and warnings of the future.

Even against the
maxim of the lucky priest.

fast
fast

more silence,
more darkness.

III

Suspended
the incessant
synesthetic
murmur,

tosses from above
the vision
clouded
by feeble conjectures.

This tunnel
that is my house,
these eyes that
investigate the
chromatic subtlety of
the night
-her only repose-
this madness,
that flashes
before the deadly
arrival
of
dawn.

IV

I expel
chromatic memories

tactile and nocturnal
that's how he likes
me.

V

41 years

I will stop myself there
to make a toast with the
strange
golem
of light

Anniversary
for the improvised
blind

I've already died
for the radiant
day,

I live on in
the night owl
cadaver
of the roses.

*

Alejandro Mendez

Traducido al inglés por Andrés Alfaro

“La esposa del ex canciller alemán Helmut Kohl, Hannelore Kohl, de 68 años, se suicidó y fue hallada ayer en el departamento donde vivía en Ludwigshafen (oeste de Alemania). Hannelore estaba enferma a causa de una declarada alergia a la luz que sólo le permitía salir de noche. "Debido a su desesperado estado de salud, decidió acabar voluntariamente con su vida", aseguró un comunicado de la oficina de Kohl. El matrimonio acababa de celebrar su 41 aniversario”.

Los poemas de Hannelore Kohl

I

Sonámbula tropiezo
con el felpudo,
roído por el
afgano
-regalo de Chirac-

afuera los gritos
se mezclan
engañosamente con
la estricta fragancia
del potaje preparado
por Clara,
nacida en la Selva Negra,
"Black Forest"
como le gusta decir
a mi pequeño nieto
bilingüe.

"Hemos amurallado la
casa para vos
Hannelore",
así
me lo repite
todos los días
el bueno de Helmut,
carcomido por la
alta política
europea y
sus intrigas palaciegas.

Deambulo por la
casa
asediada por la
luz,
mejor dicho,
por las filtraciones.

Es impredecible la luz,
se cuela por todos lados.

Ayer tuvimos que
tapiar el botiquín,
tenía una pequeña
hendija
por donde se colaba
el sol de Ludwigshafen
un sol de verano
directo y mortal,
tal como suele
decirme mi
herr doktor.

II

Mascarón de proa
y anteojos negros.

Rompecabezas letal
esparce la letanía
del dolor
punzante de la luz.

Parapetada en el
el refugio anti-misiles,
recuerdo de guerras pasadas
y advertencia para las futuras.

Aún en contra del
precepto del padre faústico,

rápido
rápido

más silencio,
más oscuridad.

III

Suspendido
el incesante
rumor
sinéstesico,

desbarranca
la visión
enturbiada
por endebles conjeturas.

Este túnel,
que es mi casa,
estos ojos que
indagan la
sutileza cromática de
la noche
-su único reposo-
esta locura,
que pestañea
ante la llegada
mortífera
del
alba.

IV

Expulso
recuerdos cromáticos

táctil y nocturna
así me quiere
él.

V

41 años

allí me detendré
para brindar con el
extraño
golem
de luz

Aniversario
de cieguitos
improvisados

ya morí
para el radiante
día,

sobrevivo en
el cadáver
noctámbulo
de las
rosas.

Silvina Ocampo

2011-05-20T22:16:00.003-03:00

Los abanicos que nadie le prestaba eran como mariposas:
abrir y cerrarlos mal era un crimen.
Y vio la crueldad frente a la crueldad:
la gitana que entró en la casa vecina a pedir agua,
que no recibió el favor de una sola gota
porque la acusaban de ser ladrona y sucia,
porque era peligrosa para el porvenir,
con sus barajas españolas,
y que al irse mató al perro de la dueña de casa
con un pedazo de carne envenenada
que le tiró desde afuera del portón,
llamándolo con sorna
pichicho.
Y vio la bondad frente a la bondad;
la utilización del pecado para lograr los efecto de la bondad:
aquel pequeño tísico que cuidaba a su padre ciego,
y que le describía su ropa
remendada como si fuera de oro,
las hormigas como si fueran bichitos de San Antonio,
las frutas podridas como si fuesen traídas del paraíso
y las noticias del diario tergiversadas
para que fueran más agradables,
mientras el ciego trabajaba de noche para su hijo,
trenzando tientos en las tinieblas hasta que adivinaba
por el dolor de sus dedos,
por el canto de los pájaros,
que amanecía.

*

Invenciones del recuerdo.

Miniaturas

2011-04-28T10:38:00.001-03:00

Poema inédito de Pólder en la Audioteca de poesía contemporánea.

Pasen y escuchen

2011-04-21T00:02:00.001-03:00

Joseph Brodsky

2011-04-20T23:47:00.002-03:00

Después de nosotros

Después de nosotros, no habrá diluvios
ni sequías. Lo más probable es que el clima,
en el Reino de la Justicia -con sus cuatro estaciones-
sea templado, para que el colérico, el melancólico,
el sanguíneo y el flemático se turnen y gobiernen
tres meses cada uno. Lo cual, desde el punto de vista
de una enciclopedia, es más que suficiente. Sin embargo,
los caprichos de la presión atmosférica o de la temperatura
podrían confundir al reformista. Aun así, el dios del comercio
sólo se deleita cuando aumenta la demanda
de telas abrigadas, paraguas ingleses o sobretodos de lana.
Sus enemigos más temidos son las medias zurcidas
y los pantalones remendados. Parece que la lluvia
detrás de la ventana adhiere a esta particular y frugal
perspectiva del paisaje, incluso de toda la creación.
Pero en la Constitución no hay referencias a la lluvia.
En ella, no se menciona una sola vez
a los barómetros, tampoco se habla de alguien
encaramado a una banqueta, con una pelota de hilo en la mano,
tal un Alcibíades musculoso, que se pasa la noche
estudiando las páginas arrugadas de una revista de modas
en el vestíbulo de la Edad de Oro.

versión de Daniela Camozzi y Walter Cassara

*
After us

After us, it is certainly not the flood,
and not drought either. In all likelihood, the climate
in the Kingdom of Justice, with its four seasons, will
be temperate, so that a choleric, a melancholic,
a sanguinic, and a phlegmatic could rule by turns
three months each. From the standpoint of an encyclopedia,
that's plenty. Although, no doubt, caprices
of atmospheric pressure or those of temperature
might confuse a reformer. Still, the god of commerce
only revels in a rising demand for tweeds,
English umbrellas, worsted topcoats. His most dreaded enemies
are darned stockings and patched-up trousers.
It would seem that the rain outside the window
advocated precisely this distinctly frugal
approach to the landscape--more generally to all creation.
But the Constitution doesn't mention rain.
There's not a single reference in the Constitution
to barometers or, for that matter, to anyone
who, perched on a stool, holding a ball of yarn,
like some muscular Alcibiades, passes the
night pouring over a fashion magazine's dog-eared pages
in the anteroom of the Golden Age.

Guera química

2011-02-23T22:50:00.000-03:00

Pakistán

2011-02-09T23:13:00.001-03:00

Más fotos en Boston.com

Muchos días felices

2011-02-09T19:24:00.003-03:00

Barrilete

Estamos todos.

Vos, mamá, Oscar, las tías.

Fuera de campo:

la abuela Margarita devenida fotógrafa;

y en una instancia larval éste que ahora

escribe lo que cuarenta y cinco años

antes la lente registró.

Quizá sea en algún picnic en los bosques

de Ezeiza. Año 1965.

Todas las mujeres están con democráticos

pantalones y vos tenés el ovillo,

ligeramente flexionado.

El hilo pasa de mano en mano.

Una diagonal que atraviesa el vientre de las tías.

En el cuadro de Goya

todas las miradas van al cielo,

hilvanan la trayectoria del barrilete

a expensas del viento.

Acá, miran directo a la retratista.

Felices, porque todo lo sólido

se desvanece en el aire.

Proyecto de Fabián Muggeri. Acá mi participación.

Así

2011-02-09T19:05:00.001-03:00

El baño turco

2011-02-06T23:27:00.002-03:00

El baño turco. Sylvia Sleigh (1973)

El baño turco. Dominique Ingres (1862)

En movimiento

2011-02-04T23:24:00.002-03:00

Egipto

2011-02-02T20:10:00.003-03:00

Más fotos, acá: Boston.com

Emily Dickinson

2011-01-23T23:51:00.002-03:00

I died for beauty but was scarce
Adjusted in the tomb,
When one who died for truth was lain
In an adjoining room.

He questioned softly why I failed?
"For beauty," I replied.
"And I for truth, the two are one;
We brethren are," he said.

And so, as kinsmen met a night,
We talked between the rooms,
Until the moss had reached our lips,
And covered up our names.

Enero

2011-01-21T22:43:00.000-03:00

Ezequiel Martínez Estrada

2011-01-17T14:23:00.002-03:00

El olor de Buenos Aires es una droga anestésica. Las iglesias, los Bancos y las tiendas perduran en sus notas olfativas genéricas y acaso únicamente los teatros y cines tienen un repertorio particular de olores, conformes a los programas. En fin, tenemos sordera de olfato.

*

Si razona el caballo, se acabó la equitación.

El otoño comienza en Martins Ferry, Ohio (James Wright)

2011-01-13T10:36:00.001-03:00

En el estadio de la secundaria Shreve
yo pienso en los polacos acunando porrones de cerveza en Tiltonsville,
en las caras grisáceas de los negros en los altos hornos de Benwood,
y en el sereno herniado de la Wheeling Steel
que sueña con los héroes.

Todos los padres orgullosos tienen vergüenza de volver a casa,
sus mujeres cloquean cual gallinas famélicas
y se mueren por recibir amor.

Por eso
es que sus hijos cobran una belleza de suicidas
al comenzar octubre,
y galopan terriblemente el uno contra el cuerpo del otro.
*

Traducción de Ezequiel Zaidenwerg

Sobre puertas

2011-01-12T12:17:00.003-03:00

“Atravesando ciudades populosas

(como dijo Walt Whitman traducido por Konrad Tom)”

CZESLAW MILOSZ

Cuando este mundo con cara de Goya

(como dijo Lawrence Ferlinghetti traducido por Leminski)

disuelve quién sabe qué materia impura del fondo más espeso de

su centro incandescente y yergue, golpeándolas, puertas de hierro contra

nuestras caras y pretensiones democráticas, no hay nube que no se deslice

por el cielo como una irisada serpiente de gas, no hay estrella que

no esboce el gesto de retener su propia luz, pero todo lo que

vemos, todo lo que podemos ver desde atrás de nuestro

humilde balcón postmetafísico es la vacilación del

plomero y de la pantera frente a las dos puertas

paralelas que se doblan en el juego de

espejos de los clubs con las

seráficas flechas de Damas

y de Caballeros.

*

Carlito Azevedo.

Traducción de Aníbal Cristobo

Belleza, de B .H. Fairchild. Traducción: Ezequiel Zaidenwerg

2011-01-10T14:39:00.012-03:00

Por eso es que sus hijos cobran una
belleza de suicidas
James Wright –El otoño comienza en Martins Ferry, Ohio

I

Estamos en Florencia, en el Bargello, y ella me pregunta,
¿En qué pensás? y yo le digo, En la belleza, mientras pienso
en lo lejos que estamos ahora del taller mecánico
y de los campos secos de Kansas, y de aquellos horizontes
sin árboles con cielos parecidos a pizarras y las pasiones sordas
de los obreros del petróleo y de los campesinos muertos de hambre,
lo suficientemente borrachos o románticos
para llorar de forma más o menos silenciosa
en un rincón oscuro del bar su soledad, ¿o qué, si no?, lo cual
viene a querer decir el dolor del deseo frustrado, o en resumen: la belleza,
o su falta, más bien, y ahora pienso de nuevo que jamás ningún hombre
de mi familia usó, en mi presencia ni en la de nadie más, esa palabra,
excepto para hablar, a lo mejor, del último modelo de alguna camioneta
o de un venado muerto. Esta intuición me sobrevino por primera vez
cuando era un muchachito, un día en que un azar de las ondas radiofónicas
permitió que pasara a través de la estática de nuestra Motorola nueva
una conversación sobre lo bello entre Robert Penn Warren y Paul Weiss
en la universidad de Yale. Estábamos en Kansas
comiendo papas fritas de bolsa con sabor a salsa barbacoa,
esperando que Father Knows Best apareciera entre la nieve
de la TV rural, en el ’63. Me sentí anonadado, transportado a otro lugar.
Había dos adultos que hablaban de la idea de “belleza”,
con seriedad y dignamente, como si ellos mismos
y el tema que trataban, como tema de charla entre varones,
fueran normales, como hablar del precio de la soja,
o de que es de boludos invertir en el mercado de materias primas,
o del equipo que tenía Oklahoma, o de que Gimpy Neiderland
casi se muere cuando lo operaron de hemorroides.
Hablaban de lo bello, y se pasaban haciendo referencia a Platón y a Aristóteles,
y a otro más, un tal Pater, y era probable que fuesen homosexuales.
Hubiera sido lo más natural del mundo suponerlo, porque eran dos adultos
que hablaban de lo bello, en lugar de rascarse la bragueta o putear al gobierno
por tratar de decirle lo que hacer a todo el mundo.
Eso no era algo bello. El gobierno. No es bello, aunque un hombre jamás
usaría ese término. Una vez, mi tío Ross de California,
que había venido a casa un domingo a cenar,
le dijo a mi mamá que su centro de mesa era “divino”,
y mi papá se levantó y se fue, claramente irritado por el término “divino”,
quizás sumado a lo que representaba California para él,
y a que a mi tío le gustaba bailar tap. La luz de las persianas venecianas,
la luz plateada y otoñal de Kansas, que bañaba la mesa ese domingo,
es lo que ahora recuerdo, por lo bella que era, aunque en ese momento
no habría dicho eso; bella como lo son tantos momentos
que se olvidan y luego se recuerdan, que vuelven a nosotros
en un rapto de luz: son bellos en sí mismos,
pero son aun más bellos al mezclarse en el recuerdo,
la luz sobre la mesa dispuesta con esmero por mi madre
y la silla vacía al lado de mi tío, la luz que se filtraba
por los listones verdes de plástico en el techo del taller mecánico
en donde trabajé con mi papá tantas tardes, parado o agachado
entre charcos de luz y de sudor, con hombres que sabían
lo que significaban en verdad el trabajo, el dinero y otras cosas
duras y verdaderas, y que jamás, en ningún caso, usaban la palabra belleza.

II

Finales de noviembre, las sombras se acumulan en el ala norte
del taller, y yo miro a Bobby Sudduth trabajar en la Hobbs en unas piezas.
Vuelve a fallar un corte, puta madre, qué máquina del orto,
y empieza una vez más, con torpeza, despacio, a una o dos juntas
de hacerse despedir, igual a él todo le chupa un huevo.
Vuelve a poner la pieza, mientras le brillan las muñecas blancas
a la luz de las lámparas, que dejan ver unos tatuajes toscos y despintados,
recuerdos ambos de una noche en Tijuana, y prosigue el relato
de su autobiografía sexual, Chabón, yo me cogí a mi hermana,
y, posta, que no estuvo nada mal. Después, en Filipinas, me agarré gonorrea;
para mí, un hombre que no tuvo nunca ninguna enfermedad
venérea, no es un hombre. Yo me alejo, consciente
de que acabo de oír la frase más idiota pronunciada jamás
por animal u hombre. Alrededor de mí, el aire vibra
con un zumbido bajo, metálico y sombrío, y en el momento en que alguien
abre la enorme puerta del taller, la luz se cuela igual que se derrama
la leche de un tazón. Entra una ráfaga estridente y plomiza,
como arremolinada, y ese viento caliente me embolsa el mameluco,
y en el patio, el escape del camión malacate petardea, y se niega a arrancar.
Se va tiñendo el cielo de amarillo y chillan los gorriones en las vigas.
En Dallas, esa tarde, asesinan a Kennedy.

Dos semanas más tarde, sentados sobre mesas giratorias
y sobre bloques móviles cuyos rulemanes cubren el piso del taller
como huevos gigantes, cerramos la canasta del almuerzo,
después nos recostamos a fumar, y miramos el humo y las motas de polvo
subir y dispersarse hacia la luz. Todos nosotros vimos la noticia en la tele
y las fotos de Life, en nuestros cuartos como cuevas,
la luz de la pantalla proyectando asesinatos, multitudes, sobre nuestras caras,
algunos lo soñaron con la tele prendida, zumbando y parpadeando,
vieron el brazo de ella sobre el cuerpo espigado, a los hombres de negro
que se apiñaron a su alrededor, como polillas, y la caravana,
esa larga serpiente, detenerse. Luego escuchamos al presentador,
y despertamos en la oscuridad, sin poderlo creer. Ahora hablamos de eso,
con los ojos clavados en el techo de chapa, que parece una enorme pantalla,
qué país más extraño, mientras que Bobby Sudduth hace un bollo
con su bolsa de Fritos y le apunta al reloj de fichar, y dice, La verdad,
Oswald, que de tan lejos, fue una belleza el tiro.

III

El verano siguiente. Un Corvette negro brilla como un pedazo
de ónix en el patio, adentro vienen dos muchachos jóvenes,
parecidos a Marlon Brando, que dicen “Hollywood”
cuando Bobby pregunta de dónde son. El capataz, que es mi papá,
los trajo porque estamos tapados de trabajo, en el taller y el patio
hay apiladas partes de las plataformas petroleras, todos los días vienen
remolques a dejar los malacates rotos de perforación, estamos como locos.
Hay un ruido terrible, un grupito de obreros de una plataforma descompuesta
gritan órdenes, los peones del taller entre los engranajes de los malacates,
sopletean los rulemanes congelados para aflojarlos luego a martillazos.
El armazón de hierro retumba como un parche de tambor. Buscando algo de paz,
yo me subo a unos caños para fumar un cigarrillo rápido,
y así comienza para mí este recuerdo, el más extraño
de todos los que tengo del taller y de los hombres que en él trabajaban,
porque el silencio se ha cernido sobre mí, como la sombra de las cajas
que todos los otoños me pasaban volando por sobre la cabeza,
como el callado cambio imperceptible de las estaciones,
el taller de repente se volvió silencioso en la mitad de un día de trabajo,
y me pongo a mirar a través de las puertas, que son altas,
y veo a los maquinistas de espaldas, el chillido conjunto de los tornos,
y los veo en el medio del taller, en un rectángulo de luz, los dos californianos,
mientras los soldadores se levantan las máscaras y miran para arriba,
lo primero que veo son sus caras, que tienen la expresión
de un chico en el zoológico, o la de quien ha visto la nieve por primera vez,
al ver a los dos hombres desnudos, con la ropa apilada en el suelo,
como si fueran a meterse al agua, y recuerdo lo frágiles y pálidos
que parecían sus cuerpos junto al hierro y al metal de las perforadoras
y los molinos y los tornos. Yo en ese entonces no sabía lo que era
un exhibicionista, por lo cual pensé por un momento
que les había fallado la memoria, que por algún motivo se habían olvidado
del lugar en que estaban, que esto no era el vestuario después de algún partido,
que no iban a ducharse, que éste no era el lugar apropiado para eso,
que iban a darse cuenta, y que, súbitamente avergonzados,
se empezarían a vestir de nuevo. Pero no, no lo hicieron, y en mi recuerdo están
congelados, posando igual que los modelos de las clases de dibujo,
y podría decirse que el boceto que forman, aunque no lo podría decir yo
ni ningún otro hombre, es bello, están parados para siempre
ahí, con el reloj corriendo detrás de ellos, el tiempo corre pero no se mueve,
como ese túnel blanco de silencio entre el momento en que cae la pelota
y el estruendo de las hombreras al golpearse,
que parece que nunca va a llegar, y de repente llega, y escucho a alguien respirar
a mi derecha, al lado de la Hobbs, y es Bobby Sudduth, que tiene una expresión
que, me parece ahora, no es de rabia, sino de terror,
una expresión salvaje, como de un animal, que se le ve en los ojos
y en la tensión de la mandíbula y el cuello, todo se hace borroso y de repente alza
la mano izquierda y tiene una lima de hierro, y avanza hacia los hombres
que lo esperan inmóviles y atentos, como un ciervo que tiembla
en un claro del bosque, y mi papá aparece de inmediato
entre Bobby y los hombres, como si los estuviera despertando
de un sueño prolongado, y extiende el brazo para tocarle el hombro al rubio,
y les dice con una voz que es casi terrible por su amabilidad,
su discreción, Muchachos, van a tener que irse. Mira a Bobby, que vuelve
a desaparecer entre las sombras de la Hobbs, y luego vuelve caminando rápido
a su oficina, en el frente del taller, y pronto el Corvette negro
con la chapa naranja que dice California se aleja a todo lo que da por la 54
y se pierde en el sol, rumbo al oeste.

IV

Ahí están, como siempre los voy a recordar,
estos hombres que alguna vez fueron fullbacks, guardias o tackles,
agachados los dos, en posición de tres puntos, el puño contra el suelo,
hambrientos de la gloria de la secundaria y del orgullo de sus padres, ávidos
por galopar terriblemente contra el cuerpo del otro, cada uno en su cuerpo,
observando la desnudez de un cuerpo como el suyo,
hombres que cada otoño habían seguido al padre por los campos
de Kansas, llenos de faisanes, y que cuando eran chicos
habían bajado del tractor, después de haber logrado hacer
su primer surco recto, limpiando con la lengua la tierra de los labios,
la mano de sus padres apoyada en sus hombros suavemente,
hombres que en las cocinas calientes en invierno por el horno encendido
de sus casas bautistas vieron luego de un baño el cuerpo de sus padres
que los hizo sentir disminuidos, que ese mismo invierno
sintieron en el patio de la escuela por primera vez la extraña intimidad
del puño en el mentón de otro chico más grande, pero de todos modos
lo siguieron golpeando ferozmente, y se fueron, sintiendo por primera vez
la fuerza, la abundancia, de sus propios cuerpos. E imagino a los hombres,
esa tarde, después del día más extraño de sus vidas,
tras irse del taller sin pronunciar palabra,
y recorrer el largo camino de regreso solos en sus camionetas,
los veo en sus casitas blancas de madera, donde termina el pueblo,
perdidos en el largo silencio de la tarde,
finalmente encarando a su mujer, tocando sin hablarle
sus cabellos, que ella aprendió que debe llevar sueltos
a esta hora de la noche, sacándole el camisoncito blanco,
mientras ella a su vez le saca la camisa de trabajo,
empapada de grasa y de sudor por la labor del día,
hasta que están desnudos el uno frente al otro, y empiezan a tocarse
los cuerpos en una coreografía lenta de gestos familiares,
ella le toca el pecho, la mano de él roza los pechos de ella,
pero él no dice la palabra “bello” porque no puede ni podría nunca,
y ella no la dice para no avergonzarlo, como avergonzaría a todos
los hombres que conoce, aunque es precisamente la palabra en que pienso
acá parado frente al Donatello de David, con mi esposa tocándome la manga,
¿En qué pensás?, y yo pienso en la carta que hace ya varios años
me mandó mi papá, en la que me contaba cómo había muerto Bobby Sudduth,
por un único tiro de una escopeta de calibre doce
que tenía agarrada contra el pecho, supongo que su muerte
habrá sido la muerte del corazón, algo de una belleza
terrible, como alguien dijo de la muerte de Hart Crane,
aunque darle ese uso a la palabra me parece perverso, y yo en ese momento
me quedé anonadado, pensando en todo el daño que los hombres
se inflingen en sus propios cuerpos, ¿En qué pensás?, me vuelve a preguntar,
y yo empiezo a contarle de una extraña tarde en Kansas,
algo sobre lo que no le había hablado nunca,
y así llegamos junto a una ventana donde la luz cambiante
esparce como un lustre sobre el marco, y mirando por ella
vemos que la ciudad brilla como kilómetros de trigo sin cortar,
hasta los edificios más lejanos se encienden a su turno,
lo mismo la gran cúpula, igual que el techo de metal del taller
se prendió fuego, tarde, un día de otoño, yo le cuento, no sabés qué belleza.

Extraído del blog de Ezequiel Zaidenwerg

2011-01-08T13:09:00.000-03:00

2011-01-08T13:07:00.000-03:00

2011-01-08T12:55:00.001-03:00

Laboratorio de poesía | verano | inicia 4 de Enero 2011

2010-12-30T17:04:00.003-03:00

LABORATORIO DE POESÍA

VERANO

ENERO | FEBRERO 2011

Inicia Martes 4 de Enero 19 hs.

Taller grupal

Lugar: Balvanera

telf. 3 527 9135

cel. 15 30 87 66 12

e-mail: alejomndz@yahoo.com.ar

Coordina: Alejandro Mendez

www.laboratoriopoetico.blogspot.com

Es un espacio colectivo de encuentro, reflexión, experimentación, lectura y práctica de la escritura poética.

Se comparten y comentan las lecturas y los textos de cada participante.

Todos aportan sus opiniones, intereses, reflexiones e ideas.

Se generan nuevas herramientas de lectura, escritura y corrección.

Se analiza el contexto político, social, cultural e histórico de los textos en estudio.

Investigación y producción de poesía sonora y visual. Trabajo sobre diferentes soportes [papel -libro, plaquette, revista-, objetos, internet -e-book-, blogs, twitter, etc.].

El material de lectura sugerido está disponible en el blog; o en su defecto será enviado vía e-mail.

Publicación en el blog de algunos trabajos de los concurrentes.

"El taller medieval es la base del taller literario y no ha cambiado. No ha cambiado ni el nombre. El taller de hoy se llamaría… quizás… laboratorio. En un laboratorio de poesía se trabajaría la materia en todas sus posibilidades. No se trata simplemente de repetir un objeto. Se trata de que haya una investigación de posibilidades formales a partir de lo que ese objeto es. Además, hay un concepto en juego que es el de anotación…Hay, por ejemplo, una obra de Marcel Duchamp que se llama Instantes dados, y en la cual la anotación va reconstruyendo la obra. Ese sería el taller de hoy: un auténtico laboratorio, un espacio en el que importa tanto la obra, el resultado, como el proceso. " Eduardo Milán.

Jörg Brüggemann

2010-12-28T19:34:00.003-03:00

Más fotos en

http://hildamagazine.com/joerg_brueggemann.html

http://www.joergbrueggemann.com/

2011

2010-12-26T23:46:00.001-03:00

Focus

2010-12-15T15:44:00.001-03:00

2010-12-11T21:07:00.000-03:00

2010-12-11T14:13:00.001-03:00

Ricardo Domeneck - Eustachian Tube in Staccato

2010-12-09T20:53:00.001-03:00

2010-12-08T20:46:00.002-03:00

Recuerdo a Taff el galés cuando se hundió en el mar, y su mejilla era rosa como la rosa al brotar... Billy Bud, marinero. Hermann Melville

Total eclipse of the heart

2010-12-07T23:02:00.004-03:00

Luna

2010-12-07T23:02:00.002-03:00

i am like october when i am dead

2010-12-03T21:15:00.000-03:00

http://www.iamlikeoctoberwheniamdead.com/

Todd Hido

2010-12-02T21:13:00.002-03:00

2010-11-22T12:16:00.002-03:00

La rabia

Camino sobre el portal del jardín, una pequeña
galería de piedra hundida a ras
de tierra, hacia el suburbano
huerto, abandonado aquí desde los días de Mameli,
con sus pinos, sus rosas, sus achicorias.
Alrededor, detrás de este paraíso de paisana
tranquilidad, aparecen
las fachadas amarillas de los rascacielos
fascistas, de las últimas obras,
y, debajo, más allá de un camino de gruesas lajas,
hay una caballeriza, sepulcral. Dormita
bajo el buen sol, un poco frío, el gran huerto
con la casita en medio, ochocentesca,
blanca, donde murió Mameli,
y un mirlo cantando, trama su intriga.

Este pobre jardín mío, todo
de piedra... Pero he comprado una adelfa
-nuevo orgullo de mi madre-
y tiestos de toda especie de flores
e incluso un muñequito de madera, un querubín
obediente y rosado, un poco malandra,
encontrado en Porta Portese, caminando
en busca de muebles para la nueva casa. Colores,
pocos, la estación es amarga: horas
de luz ligera, y verdes, todo los verdes...
Sólo un poco de rojo, torvo y espléndido,
semiescondido, amargo, sin alegría:
una rosa. Pende humilde
de su rama adolescente, como de una tronera,
tímido resto de un paraíso hecho añicos.

De cerca, es todavía más humilde, parece
una pobre cosa indefensa y desnuda,
una pura actitud
de la naturaleza, que se encuentra al aire, al sol,
viva, pero de una vida que la ilusiona
y la humilla, que la hace casi avergonzarse
de ser tan rústica
en su extrema ternura de flor.
Me acerco todavía más, siento su olor...
¡Ah, gritar es poco, y es poco callar:
nada puede expresar una existencia entera!
Renuncio a todo acto... Sé solamente
que en esta rosa sigo respirando,
un solo, mísero instante,
el olor de mi vida: el olor de mi madre...

¿Por qué no reacciono, por qué no tiemblo
de alegría, o gozo de una pura angustia?
¿Por qué no sé reconocer
este antiguo lazo de mi existencia?
Lo sé: porque en mí está ya contenido el demonio
de la rabia. Un pequeño, sordo, lóbrego
sentimiento que me intoxica:
agotamiento, digo, febril impaciencia
de los nervios: pero no es libre ya la conciencia.
El dolor que poco a poco de mí me aliena,
si yo me abandono apenas,
se despega de mí, se arremolina por su cuenta,
me late desacordado en las sienes,
me llena el corazón de pus,
no soy más el dueño de mi tiempo...

Nada habría podido, una vez, vencerme.
Estaba encerrado en mi vida como en el vientre
materno, en este ardiente
olor de humilde rosa mojada.
Pero luchaba por escaparme, allá, en la bella provincia
campestre, poeta veintiañero, siempre, siempre,
para sufrir desesperadamente,
desperadamente alegrarse... La lucha terminó
con la victoria. Mi existencia privada
no está encerrada entre los pétalos de una rosa
-una casa, una madre, una pasión afanosa.
Es pública. Hasta el mundo que me era desconocido,
me es cercano, familiar,
si es dado conocer, y poco a poco,
se me impuso, necesario, brutal.

No puedo ahora fingir que no lo sé:
o no saber cómo él me quiere.
Qué especie de amor
cuenta en esta relación, qué acuerdo infame,
No arde una llama en este infierno
de aridez, y este árido furor
que impide a mi corazón
reaccionar ante un perfume, es un escombro
de la pasión... Con casi cuarenta años,
me encuentro en la rabia, como un joven
que de sí sólo sabe que es nuevo,
y se encarniza contra el viejo mundo.
Y como un joven, sin piedad
o pudor, no escondo
este estado mío: no tendré paz, jamás.

Pier Paolo Pasolini (Bolonia, 1922-Ostia, 1975), "La religione del mio tempo. Poesie incivili" (abril, 1960), Tutte le poesie, Mondadori, Milán, 2003

Versión: Jorge Aulicino

La rabbia

Vado sulla porta del giardino, un piccolo / infossato cunicolo di pietra al piano / terra, contro il suburbano / orto, rimasto lì dai giorni di Mameli, / coi suoi pini, le sue rose, i suoi radicchi. / Intorno, dietro questo paradiso di paesana / tranqulità, compaiano / le facciate gialle dei grattacieli / fascisti, degli ultimi cantieri: / e sotto, oltre spessi lastroni di vetro, / c'è una rimessa, sepolcrale. Sonnechia / al bel sole, un po' freddo, il grande orto / con la casetta, in mezzo, ottocentesca, / candida, dove Mameli è morto, / e un merlo cantando, trama la sua tresca. // Questo mio povero giardino, tutto / di pietra... Ma ho comprato un oleandro / -nuovo orgoglio di mia madre - / e vasi di ogni specie di fiori, / e anche un fraticello di legno, un putto / obbediente e roseo, un po'malandro, / trovato a Porta Portese, andando / a cercare mobili per la nuova casa. Colori, / pochi, la stagione è così acerba: ori / leggeri di luce, e verdi, tutti i verdi... / Solo un po' di rosso, torvo e splendido, / seminascosto, amaro, senza gioia: / una rosa. Pende umile / sul ramo adolescente, como a una feritoia, / timido avanzo de'un paradiso in frantumi... // Da vicino, è ancora più dimessa, pare / una povera cosa indifesa e nuda, / una pura attitudine / della natura, che si trova all'aria, al sole, / viva, ma di una vita che la illude, / e la umila, che la fa quasi vergognare / d'essere così rude / nella sua estrema tenerezza di fiore. / Me avvicino più ancora, ne sento l'odore... / Ah, gridare è poco, ed è poco tacere: / niente può esprimere una esistenza intera! / Rinuncio a ogni ato... So soltanto / che in questa rosa resto a respirare, / in un solo misero istante, / l'odore della mia vita: l'odore di mia madre... // Perché non reagisco, perché non tremo / di gioia, o godo di qualche pura angoscia? / Perché non so riconoescere / questo antico nodo della mia esistenza? / Lo so: perché in me è ormai chiuso il demone / della rabbia. Un piccolo, sordo, fosco / sentimento che m'intossica: / esaurimento, dicono, febbrile impazienza / dei nervi: man non ne è libera più la coscienza. / Il dolore che da me a poco a poco mi aliena, / se io me abbandono appena, / si stacca da me, vortica per conto suo, / mi pulsa disordinato alle tempie, / mi rempie il cuore di pus, / non sono più padrone del mio tempo... // Niente avrebbe potuto, una volta, vincermi. / Ero chiuso nella mia vita come nel ventre / materno, in quest'ardente / odore di umile rosa bagnata. / Ma lottavo per uscirne, là nella provincia / campestre, ventenne poeta, sempre, sempre / a soffrire disperatamente, / disperatamente a gioire... La lotta è terminata / con la vittoria. La mia esistenza privata / non è più racchiusa tra i petali d'una rosa, / -una casa, una madre, una passione affannosa. / È pubblica. Ma anche il mondo che m'era ignoto / mi si è accostato, familiare, / si è fatto conoscere, e, a poco a poco / mi si è imposto, necessario, brutale. // Non posso ora fingere di non saperlo: / o di non sapere come esso mi vuole. / Che specie di amore / conti in questo rapporto, che intese infami. / Non brucia una fiamma in questo inferno / di aridità, e questo arido furore / che impedisce al mio cuore / di reagire a un profumo, è un rottame / della passione... A quasi quarant'anni, / io mi trovo alla rabbia, come un giovane / che di sè non sa altro che è nuovo, / e si accanisce contro il vecchio mondo. / E come un giovane, senza pietà / o pudore, io non nascondo / questo mio stato: non avrò pace, mai.

Estampas mejicanas (de asuntos matriciales y otras celebraciones)

2010-11-20T18:13:00.004-03:00

Crunch Editores. México. 2010

Con la firme intención de restarle testosterona a los festejos por el Bicentenario de la Independencia y el Centenario de la Revolución Mexicana, Crunch! Editores se dio a la tarea de reunir una serie de textos que sirvieran como un pretexto para disentir. "Estampas Mejicanas. De asuntos matriciales y otras celebraciones", es un libro anti nacionalista, queer, feminista y extranjero; adjetivos marginales en un país que, luego de 200 años de historia, pervive como un reducto del conservadurismo católico y patriarcal. Se incluyen textos de Mauricio Bares, Hernán Bravo Varela, Alejandro Espinoza Galindo, Sergio Loo, Alejandro Méndez, Arturo Ramírez Lara, Brenda Ríos, Einar Salcedo y Daniel Wence.

Para leer el libro, descargar acá. También está disponible para su impresión bajo demanda aquí.

John Frusciante

2010-11-19T19:50:00.001-03:00

Anthony Kiedis

2010-11-19T19:34:00.002-03:00

Alfred Edward Housman

2010-11-14T15:44:00.002-03:00

LA HORA DEL ADIÓS

Adiós a un número y a un nombre
reclamado de nuevo
al silencio, a la oscuridad, al sueño
con sangre y con dolor.

Así deja de ser y vuelve aquello
para lo que nació:
un soldado barato para el reino
y caro para mí.

En sangre se ahogará la ardiente
fuga de la verdad
y del valor que vuelven
al polvo y a la noche.

*

Farewell to a name and a number
Recalled again
To darkness and silence and slumber
In blood and pain.

So ceases and turns to the thing
He was born to be
A soldier cheap to the King
And dear to me;

So smothers in blood the burning
And flaming flight
Of valour and truth returning
To dust and night.

*

Versión de Juan Bonilla
"A un joven atleta muerto"
Editorial Pre-textos.

2010-11-13T00:14:00.001-03:00

Zaha Hadid

2010-11-05T01:42:00.001-03:00

2010-10-28T19:11:00.000-03:00

Monólogo del viudo. Alí Chumacero [1918-2010]

2010-10-23T13:31:00.001-03:00

Abro la puerta, vuelvo a la misericordia
de mi casa donde el rumor defiende
la penumbra y el hijo que no fue
sabe a naufragio, a ola o fervoroso lienzo
que en ácidos estíos
el rostro desvanece. Arcaico reposar
de dioses muertos llena las estancias,
y bajo el aire aspira la conciencia
la ráfaga que ayer mi frente aún buscaba
en el descenso turbio.

No podría nombrar sábanas, cirios, humo
ni la humildad y compasión y calma
a orillas de la tarde, no podría
decir "sus manos", "mi tristeza", "nuestra tierra"
porque todo en su nombre
de heridas se ilumina. Como señal de espuma
o epitafio, cortinas, lecho, alfombras
y destrucción hacia el desdén transcurren
mientras vence la cal que a su desnudo niega
la sombra del espacio.

Ahora empieza el tiempo, el agrio sonreír
del huésped que en insomnio, al desvelar
su ira, canta en la ciudad impura
el calcinado son y al labio purifican
fuegos de incertidumbre
que fluyen sin respuesta. Astro o delfín, allá
bajo la onda el pie desaparece,
y túnicas tornadas en emblemas
hunden su ardiente procesión y con ceniza
la frente me señalan.

*

Tracks

2010-10-20T23:12:00.002-03:00

Noble el gesto y vano el artificio
de sus preguntas.
Las gotas de sudor dividen
la mejilla en un campo fantasma.

El antepenúltimo surco
es una guía ante el crepitar
del sampler
y las ganas de encontrar
aquella música
que hable de nosotros.

Inédito, perteneciente a Pólder

Capitán Escarlata

2010-10-17T02:14:00.002-03:00

Esta es la voz de los marcianos.
Sabemos que nos escuchan, terrícolas.

Replicante, doble en su cáscara,
vaciado el molde en ese atado
de huesos y músculos.
Un líder escarlata para la misión
del alienígena precoz.

Quizá el lago gélido bajo los párpados,
el conducto del cuello o las articulaciones
vendadas pulvericen la escala humana.
El biotipo de la bonanza de clase media:
buena alimentación y confianza en el futuro.

Esta es la voz de los amantes.
Sabemos que nos desean, terrícolas.

La Doble Nelson inmoviliza al héroe
pero es vox populi su inmortalidad.

Enamora en el contexto a sus contrincantes.

Acá nada va a suceder
porque la sobrevida está asegurada.

*

Inédito, perteneciente a Pólder

Miniaturas

2010-10-14T00:16:00.006-03:00

1997. La calle era nuestro lugar, los pasos ligeros y el sol en diagonal; mitad de tu cara iluminada junto a los afiches publicitarios de una Buenos Aires del siglo pasado.

Ímpetu por proyectar la materia verbal en la mugre. Se despegaba el aliento de un nuevo orden musical.

Me dijiste que deberíamos pesar en una balanza el corazón. Me hablaste de la zarza ardiendo y del dios que había abandonado a Antonio; pero yo no te podía seguir el paso. Tu voz se deshacía en citas bíblicas.

Nos detuvimos frente a un local donde cuarentones se reunían a jugar al Scalextric, y chocaban sus autitos en una pista repleta de accidentes orográficos en papel madera.

“En la estela del que te precede, en la estela del que te precede”; repetiste poseso, en medio de la nube de humo de los fumadores guiando sus cochecitos de juguete.

Uno de ellos había puesto el vaso de whisky sobre la computadora usada como mesa, mientras un zumbido de abejas acompañaba, en cada curva, al Mac Laren seguido por el Maserati.

Yo me conformaba con la cercanía prometida pero nunca materializada. Que no termine el rumbo incierto. Caminábamos a la deriva, sesgados en los murmullos de una ciudad invisible.

Te hablé de Tereza, volviendo en tren a su Praga invadida, añorando el mundo de los débiles; o de aquella mujer que va a visitar, a la cárcel, a su hermana guerrillera y al despedirse se intercambian los pulóveres. La descomposición del rostro de la Marquesa de Merteuil asumiendo su derrota. La tartamudez de Moisés conduciendo a todo un pueblo por el desierto.

Seguimos caminando cada uno en vilo por su propia palabra. Algo más tangible, reclamé. Quería memorizar la jerga que sincronizabas con los obstáculos de la vereda dinamitada. Ya pendía de un hilo. Estaba en la palma de tu mano como un augurio finisecular.

2010-10-10T19:44:00.000-03:00

FLAVORS

Dorothy Parker

2010-10-05T20:06:00.003-03:00

Tres son las cosas que nunca lograré:

envidia, profundidad y suficiente champagne.

Nahuel Huapi

2010-10-02T00:54:00.006-03:00

Cuanto ha dado ya lo ha dado,

el resto es árida piedad.

Al muchacho Codignola. Pier Paolo Passolini

Él, tendido y risueño,
con los ojos brillando hacia mí,
es una invitación a superponer
el cuerpo en un galope
que sólo la juventud puede proveer.

Mantengo la confusión tanto
como su mirada lo permite.
Pronuncia frases que se enquistan
en mi natural tendencia
a fundirme en pieles duras;

como la de aquel amigo judío
bautizado en el lago Nahuel Huapi
por un cura de ojos azules;
o el joven guardavidas fumando
en el médano con labios agrietados
y branquias invisibles.

Todos ellos,
como el muchacho Codignola,
son la espina sangrante
de aquello que perece
por muy urgente.

*

Inédito, perteneciente a Pólder

Strawberries. Edwin Morgan

2010-09-29T11:34:00.000-03:00

There were never strawberries

like the ones we had

that sultry afternoon

sitting on the step

of the open french window

facing each other

your knees held in mine

the blue plates in our laps

the strawberries glistening

in the hot sunlight

we dipped them in sugar

looking at each other

not hurrying the feast

for one to come

the empty plates

laid on the stone together

with the two forks crossed

and I bent towards you

sweet in that air

in my arms

abandoned like a child

from your eager mouth

the taste of strawberries

in my memory

lean back again

let me love you

let the sun beat

on our forgetfulness

one hour of all

the heat intense

and summer lightning

on the Kilpatrick hills

let the storm wash the plates

FLAP cuenta regresiva

2010-09-28T13:34:00.001-03:00

http://naflap.wordpress.com/

Festival de Poesía

del 7 al 11 de Octubre

Las Afinidades Electivas | Las Elecciones Afectivas

2010-09-21T23:52:00.002-03:00

Entrevista para la revista chilena Letras.s5

Leer acá

Gracias, Valeria Tentoni.

Trouble books

2010-09-12T12:13:00.002-03:00

http://www.myspace.com/barkandhiss

2010-08-21T02:11:00.005-03:00

Legión extranjera

La foto donde me sostenés en brazos es una evidencia,
pero la niego. En el lugar del chico que alguna vez
recibiera el latido y la palabra, hay una piedra.

No pregunto si mi nombre es legión, ni siquiera me concedo
la sospecha, escondido en el pliegue áureo de tu manga.

El pasto salpicado de manchas de sol, la escalera atada al árbol
y el diario abandonado en la silla, me aseguran el verosímil.

Detrás, ella empuña la tijera con la que podó las ramas del ciruelo.
Sin embargo, el olor a savia viene de tus manos.

*

Los inmortales

Querido hijo, aflojá con el dramatismo.
Más de cuarenta años de lamento filial
es insoportable para cualquier padre muerto.

No te voy a decir que en cada flor, en cada
ráfaga de viento estoy transfigurado, ni que viva
sin vivir en mí y todo me vaya consumiendo.

Las autoridades del otromundo no nos dejan
ni a sol ni a sombra en aras de nuestra educación;
pobres inmortales, solos, sin forma ni figura.
Los finados leemos a Dante en fascículos
cerca de los arrabales del infierno.

Nunca pensé que te fuera a empardar.
Yo también escribo gracias a la fragua literaria,
aquella que ha visto a las mejores mentes
de mi generación erguirse en la noche oscura
de la literatura post-mortem.

Maldigo mis días de vendedor de caramelos
en el cine de Punta Alta. Tu abuela, apodada la rubia,
me hacía caminar desde la quinta hasta el pueblo.
Detestaba tener que gritar la mercadería en penumbras.

Quien diría, ahora perfecciono mi oratoria
en ínsulas extrañas y oscurísimas. Desconfiás
de mi sentido del humor porque sabés
que te dejo mal parado frente al cenáculo de poetas.

Tu buen gusto y delicadeza tirados a la borda
por mi tiranía allende los signos vitales.
Prefiero tu rabia, antes que someterme al comité
de expertos lacanianos.

Ya habrá tiempo de unanimidades; padre e hijo
la misma ceniza, idéntica nadería astral.

*

Inéditos, pertenecientes a Pólder.

COMING OUT

2010-08-17T19:05:00.001-03:00

Taller COMING OUT

a cargo de MARINO BALBUENA

Este taller va dirigido a quienes estén interesados en abordar un proyecto fotográfico personal, sin importar los conocimientos previos y quieran reflexionar sobre el lenguaje de la imagen .

El coming out of the closet ó salir del placard, es una consigna que alienta a declarar en público lo que está en una instancia íntima o privada , liberándonos de los prejuicios, las reglas fijas, los premios y los concursos.

Para ello se analizará la obra de diferentes fotógrafos contemporáneos que ejemplificaron dicha idea a través de un registro autorreferencial, documental o ficcional y se harán prácticas fotográficas ejercitando estas tres modalidades.

El objetivo del taller Coming Out es que cada participante se anime a desarrollar un relato fotográfico encontrando el estilo propio, y finalizar con la edición de un portfolio o libro de autor.

Duración: 8 clases
Frecuencia: 1 clase por semana de 2 hs
Cupo mínimo: 6 personas máx: 10
Horarios: 19 hs
Inicio: jueves 26 de Agosto
Costo: 400.-

El valor del taller incluye: el equipo necesario de iluminación para fotos en estudio y tarifas preferenciales en las impresiones.

IDEA instituto de Arte
(011) 4953 9425
Idea-institutodearte.blogspot.com

Bahía Blanca

2010-08-11T20:01:00.000-03:00

Ricardo Domeneck - "The poor poet (after Carl Spitzweg)"

2010-08-09T12:04:00.006-03:00

"The poor poet (after Carl Spitzweg)", DV, stereo, 3:03, 2010. Textual video, reenactment of Carl Spitzweg´s 1839 painting "Der arme Dichter", from the German Late Romantic/Biedermeier epoch.

Text based on original lines mingled among intertextual appropriation and deformation of lines by Vladimir Mayakovsky, John Keats, Ludwig Wittgenstein, George Oppen and Gertrude Stein. Video, text and voice: Ricardo Domeneck, 2010.

Very welcome sound editing assistance from Uli Buder.

Texto:

The poor poet (after Spitzweg)

Like a Conversation with the Visa Inspector at the Department of Immigration about Poetry, long term investment towards glorious dust. May you flourish with bread and water, a Renaissance of minimalist proportions, based on the poverty of your organism. All you know of stock exchange has been taught to you by the relationship between your lungs and your blood. Let me recite what geography teaches. A bit of money is a joy forever. Poets? Metics in their own lands. Aliens of all times know what price that is. Well, brothers and sisters, borders can have various effects on writers as lovers. Mental note: consider the difference between Medea and Scarlett O´Hara right before The End. A thing of beauty is a toy for never. You write, darling, as someone who plays with public property. There is nobody here but us kitchens. Whisper secrets to yourself in a language your mother would fail to understand but, for migration purposes, you must tighten your belt, fasten your tongue. As if the spider exiled itself from its own web, through the web, one must eventually eject from his or her own body what others will then call his or her habitat. Dear guest, adopt the language of the host. Adapt the language of the host. Addict it, adduce it, adjourn it, adjust it. But you will never succeed in admonishing the Empire through its own language. There is nobody here but us chicanos. A beauty of thing is a boy forever. To say, finally free of heritage: Welcome, citizen of nowhere. Once upon a place, we thought you might find a home in a grammar, as one lies under the sun, on the grass. Addressed, you could legislate your own babbling, as one who seduces legions. Should poets finally be granted suffrage, you ask awestruck. Tired of being demonized as nonresidents of the Republic. Everyone knows that poets temporarily staying in the territory of Neverland must register with the migration authorities within five calendar days from the solstice. Show the fly the way out of the spider´s digestion. Now retired, you might want to sit at the gate with the king and wait for the barbarians, even forgetting you were one of the first of them. Invaders tend to mingle among the natives. Was there a new Troy, a new Jericho, or a new Canudos for which to yearn? You will register the long chronicle of the siege, not knowing sometimes on which side of the wall you first stood. Cities that fall have a way of being stubborn till the last standing brick. The History of the Past Sieges cannot help you, for you no longer know what you are supposed to record, what to erase. I cannot remember if I invaded, if I resisted. There is nobody here but us Chechens.

Ricardo Domeneck, 2010.

Turner en Moscú

2010-08-06T19:47:00.003-03:00

Así

2010-07-31T20:10:00.001-03:00

cippodromo

Laboratorio de Poesía

2010-07-25T00:34:00.004-03:00

Inicia 3 de Agosto. 19 hs

modalidades:

grupal

a distancia [vía e-mail]

clínica de obra

Frecuencia de las reuniones:

quincenal

Informes:

4951 4657

15 30876612

alejomndz@yahoo.com.ar

Lugar: Hipólito Yrigoyen 2556. P.B. "D". Cap. Fed.

LABORATORIO DE POESÍA

www.laboratoriopoetico.blogspot.com

Es un espacio colectivo de encuentro, reflexión, experimentación, lectura y práctica de la escritura poética. Se comparten y comentan las lecturas y los textos de cada participante.

Todos aportan sus opiniones, intereses, reflexiones e ideas.

Se generan nuevas herramientas de lectura, escritura y corrección.

Se analiza el contexto político, social, cultural e histórico de los textos en estudio. Investigación y producción de poesía sonora y visual.

Trabajo sobre diferentes soportes [papel -libro, plaquette, revista-, objetos, internet -e-book-, blogs, twitter, etc.].

El material de lectura sugerido está disponible en el blog; o en su defecto será enviado vía e-mail.

Publicación en el blog de algunos trabajos de los concurrentes.

El taller medieval es la base del taller literario y no ha cambiado. No ha cambiado ni el nombre. El taller de hoy se llamaría… quizás… laboratorio. En un laboratorio de poesía se trabajaría la materia en todas sus posibilidades. No se trata simplemente de repetir un objeto. Se trata de que haya una investigación de posibilidades formales a partir de lo que ese objeto es. Además, hay un concepto en juego que es el de anotación…Hay, por ejemplo, una obra de Marcel Duchamp que se llama Instantes dados, y en la cual la anotación va reconstruyendo la obra. Ese sería el taller de hoy: un auténtico laboratorio, un espacio en el que importa tanto la obra, el resultado, como el proceso.

Eduardo Milán.

**

Datos del coordinador:
Alejandro Mendez.

Nació en Buenos Aires en 1965.

Publicó los siguientes libros de poesía:
Variaciones Goldberg [ediciones del dock. bs. as. 2003]
Medley [suscripción/larga distancia. barcelona. 2003]
Tsunami [crunch editores. méxico. 2005]
Chicos índigo [bajo la luna. bs. as. 2007].
Coordina la curaduría autogestionada de poesía contemporánea argentina:
www.laseleccionesafectivas.blogspot.com

poema-spam peronista y viral

2010-07-17T11:57:00.002-03:00

http://peronismo.net46.net/

por Carlos Gradin

*

Living universal

2010-07-05T19:04:00.000-03:00

igualdad de derechos

2010-06-27T23:12:00.002-03:00

arcade fire

2010-06-24T11:33:00.006-03:00

A. The Suburbs

AA. Month of May

Bajo los tilos

2010-06-19T12:21:00.009-03:00

*

Bajo los tilos

Me mostró la carta del cementerio
y agitó el papel con vehemencia.
Era necesario levantar tus huesos,
ya vencida su estadía terrenal.

Ella había asegurado el pedazo de tierra
con una hilera de tilos.

No entendía bien la naturaleza de los actos
que íbamos a representar; tu nueva categoría
de insepulto.

La casa estaba helada y una sola lámpara
encendida. La impaciencia nos llevó en vilo
hacia el muro detrás de las vías.

Un cicerone municipal señaló la cruz
apoyada en la tumba vecina.
Cerré los ojos y busqué refugio
en la avenida bajo los tilos.

Se escuchó el estruendo de la pala
en la madera podrida del cajón.

Por fin te iba a conocer.

Como un prestidigitador el empleado separó
la osamenta y extrajo una media negra.
La exhibió a la luz del sol casi con orgullo.

Ella me tomó de la mano;
por las dudas te negué tres veces.

El montículo de tierra, las flores secas.
Todo daba vueltas.

El centro del mundo
en la avenida bajo los tilos.

*

Inédito, perteneciente a Pólder

La navaja de Ockham

2010-06-17T10:50:00.002-03:00

¿Qué formas?
¿Cómo habitará la materia, el espacio por donde te esparcirás?
Las posibilidades incluyen al grano más proteico,
que algún día llevaré a mi boca,
o polen de abejas misericordes,
o arena de las flores.

Guillermo de Ockham desde el más allá, como vos,
me pide reducir las variables,
las hipótesis a su mínima expresión.
Podar lo accesorio, quitar la hojarasca.

Con su voz de muerto ilustre,
me cuenta que una madrugada de Mayo de 1328
huyó de Avignon y del Papa,
con el sello de los franciscanos en su pecho,
para buscar la protección del emperador.
Le dijo: -defiéndeme con la espada
y yo te defenderé con la pluma.

La misma fórmula que usé,
seis siglos más tarde, para asociarme a mi primo,
galán y líder juvenil, una tarde en el club barrial.
Fue el grito de guerra de un erotismo auto-sustentable.
Quid pro quo.

Alianza que atravesó el estertor de la edad.
Di argumentos a su belleza para hacerse soberana
de mi inconsistencia muscular.
Recibí al héroe en canchas de fútbol tristísimas,
sin laureles y el hambre intacta.

Guillermo de Ockham me dice que hay que llevar
la eficiencia de la razón a su grado máximo;
de modo tal que si uno se encuentra en una ciudad
y escucha galopar, sólo pueden ser caballos,
y no una manada de cebras.

A pesar de tener su navaja cerca de mi platónica barba,
lo desafío y pierdo el rumbo en la duda que me acuna.
Pienso en dos cosas: las cebras posibles, y vos resucitado.

*

Inédito, perteneciente a Pólder

AUTOBIOGRAFÍA TRAVESTI O MI VIDA COMO DOROTHY por Luis Felipe Fabre

2010-06-12T09:22:00.002-03:00

Había una vez un niño gordo. Un día ese niño se descubre en medio de una cancha de futbol. Todos los demás niños corren de un lado al otro. El niño gordo no sabe qué hacer. El entrenador de la escuela le grita: “¡A ver, tú, güero mantecoso, ve por la pelota!” Y el güero mantecoso, muy amable, muy educado, muy obediente, va por la pelota y se la lleva al entrenador que le grita ya fuera de sus casillas: ¡Así no, imbécil! ¡Con el pie!”

Hubo después un joven solitario como un niño gordo. Ese joven está sentado en la banqueta: fuma, mira la calle desierta, deja que sus pensamientos vaguen como una bolsa de plástico al viento. El futuro no le pinta nada bien: es domingo: mañana tiene que ir a la escuela que tanto detesta. Qué ganas de llorar. Una lágrima. Otra. Y así un rato. Atardece. El alumbrado público ya se ha encendido. El joven mira las farolas y como tiene los ojos empapados puede observar ese fenómeno lumínico que sólo se le concede a quien ha llorado (o a quien sale de una alberca): el halo iridiscente en torno a una fuente de luz. Sí, el arcoíris circulando los focos de las farolas. En un rapto cinematográfico el joven, en plan Dorothy al comienzo de El Mago de Oz, se pone a cantar:

Somewhere over the rainbow

way up high,

there’s a land that I heard of

once in a lullaby.

Somewhere over the rainbow

skies are blue,

and the dreams that you dare to dream

really do come true...

–¿Tú eres Luis Felipe?

El joven sufre un sobresalto: una mezcla de susto y vergüenza. La vergüenza por haber sido sorprendido canturreando una tonadilla tan comprometedora se disipa en cuanto mira el aspecto del hombre cuya voz (con marcado acento gringo) lo llama. Ya sólo le queda el susto: el hombre en cuestión es un tipo de edad mediana, rechoncho, medio calvo pero el poco cabello que le queda lo lleva largo, barbas igualmente largas, anteojos gruesos y pelo en pecho, enfundado en un disfraz de hada color rosa a todas luces de alquiler y que le queda demasiado ajustado (o quizá no, quizá sólo se trata de un oso metrosexual). El susto hace que el joven se ponga en guardia y se muestre un tanto agresivo, cosa contraria a su habitual dulzura.

–¿Y tú quién eres? ¿El hada buena de los cuentos?

–No, no. No soy el hada de los cuentos –dice el hombre–. Los narradores no necesitan hadas, para eso tienen agentes. No. Yo soy el Hada Queer de los Poemas, aunque soy mejor conocido bajo mi advocación humana: me llamo Allen Ginsberg y mi misión es ayudar a los jóvenes sensibles y de corazón rebelde como tú.

–¿Como yo?

El joven no entiende nada de nada y por demás está decir que nunca en su vida ha oído hablar de Allen Ginsberg.

–Sí, he venido a ayudarte –dice Allen Ginsberg–. Mi mensaje es el siguiente: tú debes adentrarte en el Camino de los Versos donde cada verso es un camino hacia quién sabe dónde.

–¿Qué? ¿Cómo? ¿Para qué? No entiendo...

–Para ver adónde te lleva. Lo importante es que sigas el verso. El verso es un camino que puede no tener ningún sentido pero que puede darle sentido a una vida. ¿Captas? Tal vez no lleve a ninguna parte pero es un modo de estar en el mundo. Algunas veces hasta podrás agregar tus propias estrofas, otras veces no, pero lo importante es que sigas el verso. Yo he venido a ayudarte a entrar. Aunque el Camino de los Versos empieza, por decir algo, con La epopeya de Gilgamesh, en realidad no tiene comienzo ni fin. Así es que uno puede entrar por donde se le antoje. Tú, por ejemplo, puedes entrar a través de mí: ven, entra.

Tras una nube de hielo seco, Allen Ginsberg se transfigura en libro: Poemas reunidos de Allen Ginsberg. Ah, el viejo truco del poeta que desaparece en el poema. El hielo seco se disipa. El joven, temeroso, toma el libro y lo abre. Comienza a leer “Aullido”, luego “Kadish”, luego “Wichita Vortex Sutra”, y así, entusiasmado, poema tras poema, hasta llegar a unos donde francamente le parece que Ginsberg se repite con descaro y sólo se dedica a refritear los hallazgos de su juventud. Cierra el libro: descubre que ya está en el segundo semestre de la universidad. Como si se lo hubiera llevado un tornado, lejos, muy lejos quedó la horrible escuela con sus curas, sus balones y sus niños ricos. Tiene ganas de escribir un poema al respecto. Se siente salvado. Pero la aventura del verso apenas comienza. En El Mago de Oz este es el momento en que Dorothy dice: “Toto, me parece que ya no estamos en Kansas.”

sigue acá Letras Libres

Espinas y traducción

2010-06-05T18:55:00.011-03:00

La mano me sostiene en el avión,

y las alas perforan la niebla.

El anuncio del capitán, en el aterrizaje,

es el inverosímil cordón umbilical

que va del padre al hijo.

Un registro del desplazamiento de tu voz,

sus condiciones de producción

en el reino de la muerte.

Un caballo pasa por la casa de la infancia

y asoma su cuello a través de la reja.

Una flecha atraviesa el suburbio y se abre en flor

hasta deshacer el corazón desorbitado.

Enhebrar los pedazos dispares.

Un hilo de vida recorriendo

como ambrosía el frío en los huesos.

Los objetos polvorientos, el ruido de las puertas,

la mugre en los rincones, la decisión de existir

en tibias exhalaciones, el dominio modesto

de cinco monedas envueltas en el recibo de jubilación.

Pero no es letra muerta, son los hitos de tu Vía Crucis.

La casa de la que saliste atravesado de dolor,

hasta la cama de la clínica donde te disolviste magnánimo.

Recupero el excedente en forma de espinas y traducción.

Inédito. Perteneciente a Pólder

blogósfera tv

2010-05-20T16:21:00.004-03:00

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No te lo pierdas. Por Canal (a)

Conduce: Marina Mariasch

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2010-05-18T08:55:00.001-03:00